BELA
LIMPEZA!
Ordena a mãe de
Globi:
Esses pratos que vê
ai,
estão muito
engordurados
e quero-os já, bem
lavados!
Globi, com preguiça,
olhou
para os pratos e
pensou:
São Brás! De mim tenha
dó!
Lavar tanto prato eu
só?
Mas reflete e,
inteligente,
acha um recurso
excelente:
lembra-se da
cachorrada,
lá fora,
desocupada...
E convoca todo o
bando,
dedos na boca,
assobiando.
Os animais atenderam
e os pratos todos
lamberam...
Em menos de dois
minutos,
põem-nos bem limpos e
enxutos!
E fica assim desse
jeito
pronto o trabalho e
perfeito...
A mãe de Globi,
iludida,
diz-lhe muito
agradecida:
Até me assusta a
proeza!
Globi, que bela
limpeza!
GULOSO!!!
por uma confeitaria
e viu ali, numerosos
e belos doces
gostosos.
Ai, ai! Para esmolas
dar
há de aos doces
renunciar?
A consciência diz-lhe, em
vão:
Foge dessa
tentação!
Globi, com ódio e
violência,
reluta contra a
consciência
a fim de que ela se
cale
e por meses não lhe
fale.
Ei-lo agora a se
fartar
com doces que foi
comprar.
Mas, chega a casa
enfartado,
cabeça zonza,
enjoado...
Com dores, paga
deitado
a gula, feio pecado.
E gemendo, a
delirar,
ouve a consciência
clamar:
Assim acontece à
gente
que, por fraqueza, é
imprudente!
Faz-se vítima do
mal
quem foge às leis da
Moral!
QUE MEDO DA
MORTE!!!
Dói-me a cabeça... Que
horror!
Febre de quarenta
graus,
tremores... sintomas
maus!...
E o rapaz, cheio de
medo,
foi consultar, logo
cedo,
todo envolto em panos
quentes,
doutor dos mais
competentes.
Era o médico
Olegário,
de saber
extraordinário,
que, auscultando-o, com
razão,
assim fala em
conclusão:
Você, menino, é
evidente,
bom não estando, está
doente!
Tem catarro pulmonar.
Precisa deitar-se...
suar!
Globi, crendo-se
perdido,
corre pra casa,
aturdido.
Para a consciência
aliviar
quer nobre ação
praticar.
E as suas economias
de mais de trezentos
dias
foi – e fez bem! - nosso
amigo
entregar toda a um mendigo.
A SORTE GRANDE
Quem
não deseja ser rico?
pergunta o rapaz de bico.
Que bom se
eu tirasse, um dia,
a sorte na loteria!
Sai,
compra um bilhete e diz:
Decerto vou ser feliz!
E, assim,
quase chega a crer
que está rico a valer...
E do
número que tinha
toma nota na folhinha.
Guarda o bilhete e se
esquece
de onde o pôs, como acontece...
Enfim, é
chegado o dia
de correr a loteria.
Globi tira a sorte grande!
E
corre e alegre se expande...
Mas, em
casa - oh decepção! -
procura o bilhete em vão...
Depois de revolver
tudo,
chora sentado, o bicudo...
Perder
bilhete premiado!
fica a pensar desolado.
Antes, mil vezes
a morte
que esta ironia da sorte!
BOA IDÉIA!!!
Se faz
frio e no fogão
de aquecer, falta carvão,
muita gente,
resfriada,
sente a garganta irritada.
O pescoço,
dolorido,
fica imóvel e torcido.
E se é difícil comer,
ainda pior
é beber...
O
torcicolo é um horror!
Arranca-nos ais de dor...
Globi está
resfriado,
com torcicolo, coitado...
Tem o
pescoço envolvido
num pano de lã aquecido.
Esforça-se
inutilmente
para tomar seu chá quente.
Por mais
que faça, o rapaz
não pode inclinar pra trás
a cabeça... e o chá,
então,
cai-lhe dos lábios ao chão...
Que fazer?
Vai se sentar
na cadeira de embalar.
Cada vez que vai pra
trás
bebe um golinho, o
rapaz...