Um Poeminha Meu Quem dera num momento apenas, de posse de um carvão negro, transformar o que foi esquecido pelo fogo em palavras que se encaixam em versos. Rabiscá-las em muros e calçadas, tornar vivos os pensamentos mortos, do carvão frio à brasa incandescente iluminando as vielas tortas. Ao malandro errante, uma dor. Ao transeunte triste, um sorriso. À prostituta velha, amor. À mulher linda, à mulher linda, à mulher linda, nada... Pra que servem versos póstumos, epitáfios do carvão? Se não alimentam ao fogo! Se não alegram à beleza! De que servem então? Se faz alegre um pequenino, serve. Se faz triste ao solitário, serve. O verso a tudo serve, sem rima. Incompreendido e sem métrica, serve à alma do poeta. Como são tristes os fotógrafos, ansiosos de flagrar um momento mágico. Perdem a poesia dos versos que não se captam. Ali ficam na busca da imagem, daqueles versos à carvão, gravados em becos e vielas, que abrasam os corações. O poeta feliz segue a gravar dedos negros de carvão; escreve seus versos desconexos, pichando corações e almas; fere a beleza das cidades e, então, num momento apenas, queima a mão na brasa que se acende. Por um momento apenas... Luiz Flávio Rodrigues