MEUS SONETOS PREDILETOS

Contraste Quando partimos, no verdor dos anos, da vida pela estrada florescente, as esperanças vão conosco à frente e vão ficando atrás os desenganos. Rindo e cantando, céleres e ufanos, vamos marchando descuidosamente... Eis que chega a velhice, de repente, desfazendo ilusões, matando enganos. Então nós enxergamos claramente como a existência é rápida e falaz e vemos que sucede, exatamente, o contrário dos tempos de rapaz: - Os desenganos vão conosco à frente e as esperanças vão ficando atrás. Padre Antônio Tomás

O Palhaço Ontem via-se-lhe em casa a esposa morta e a filhinha mais nova tão doente! Hoje, o empresário vai bater-lhe à porta, que a platéia o reclama impaciente. Ao palco em breve surge... Pouco importa o seu pesar àquela estranha gente... E ao som das ovações que os ares corta, trejeita, e canta, e ri nervosamente. Aos aplausos da turba ele trabalha para esconder no manto em que se embuça a cruciante angústia que o retalha, No entanto, a dor cruel mais se lhe aguça e enquanto o lábio trêmulo gargalha, dentro do peito o coração soluça. Padre Antônio Tomás

Terra do Brasil Espavorida agita-se a criança, de noturnos fantasmas com receio, mas se abrigo lhe dá materno seio, fecha os doridos olhos e descansa. Perdida é para mim, toda a esperança de volver ao Brasil; de lá me veio um pugilo de terra; e neste, creio, brando será meu sono e sem tardança... Qual o infante a dormir em peito amigo, tristes sombras varrendo da memória, ó doce Pátria, sonharei contigo! E entre visões de paz, de luz, de glória, sereno aguardarei, no meu jazigo, a justiça de Deus na voz da história! Pedro de Alcântara

Morte das Rosas Nos canteiros orlados de verdura, de mil gotas de orvalho umedecidas, cheias de viço e de perfume ungidas , desabrocham nas rosas a ventura. Mas a vida das rosas pouco dura, e em breve a desgraça enlanguescida, a fronte curva nos hastis pendida , a um raio de sol que além fulgura... E vão perdendo as pétalas mimosas, a um sopro mal dos vendavais infestos. É o despojo final das tristes rosas... E de cor vermelha pelo chão tombadas fazem lembrar sanguinolentos restos de pobres corações despedaçados Padre Antônio Tomás

Soneto O coração que bate neste peito e que bate por ti unicamente; o coração, outrora independente, hoje humilde, cativo e satisfeito; quando eu cair, enfim, morto e desfeito, quando a hora soar lugubremente do repouso final, - tranqüilo e crente irá sonhar no derradeiro leito. E quando um dia fores, comovida, - branca visão que entre os sepulcros erra - visitar minha fúnebre guarida, o coração, que todo em si te encerra, sentindo-te chegar, mulher querida, palpitará de amor dentro da terra. Luiz Guimarães Júnior

Mal Secreto Se a cólera que espuma, a dor que mora n'alma, e destrói cada ilusão que nasce; tudo o que punge, tudo o que devora o coração, no rosto se estampasse; se se pudesse, o espírito que chora, ver através da máscara da face, quanta gente, talvez, que inveja agora nos causa, então piedade nos causasse! Quanta gente que ri, talvez, consigo guarda um atroz, recôndito inimigo como invisível chaga cancerosa! Quanta gente que ri, talvez existe, cuja ventura única consiste em parecer aos outros venturosa! Raimundo Correia

A Morte do Jangadeiro Ao sopro do terral abrindo a vela, na esteira azul das águas arrastada, segue veloz a intrépida jangada, entre os uivos do mar que se encapela. Prudente, o jangadeiro se acautela contra os mil acidentes da jornada. Fazem-lhe, entanto, guerra encarniçada o Vento, a Chuva, os Raios, a Procela. Súbito, um raio o prostra e, furioso, da jangada o despeja na água escura. E, em brancos véus de espuma, o desditoso envolve e traga a onda intumescida, dando-lhe, assim, mortalha e sepultura o mesmo Mar que o pão lhe dera em vida. Padre Antônio Tomás

Língua Portuguesa Última flor do Lácio, inculta e bela, és, a um tempo, esplendor e sepultura: ouro nativo, que na ganga impura a bruta mina entre os cascalhos vela... Amo-te assim, desconhecida e obscura, tuba de alto clangor, lira singela, que tens o tom e o silvo da procela e o arrolo da saudade e da ternura! Amo o teu viço agreste e o teu aroma de virgens selvas e de oceano largo! Amo-te, ó rude e doloroso idioma, em que da voz materna ouvi: "meu filho!" e em que Camões chorou, no exílio amargo, o gênio sem ventura e o amor sem brilho! Olavo Bilac